Punchkin

Punchkin
Había una vez un rajá que tenía siete hermosas hijas. Todas eran buenas chicas, pero la más joven, llamada Balna, destacaba por su inteligencia. La esposa del rajá había fallecido cuando las princesas eran muy pequeñas, dejándolas sin una madre que las cuidara.

Las hijas del rajá se turnaban para cocinar la cena de su padre mientras él estaba ausente, ocupado discutiendo asuntos del país con sus ministros. Durante ese tiempo, falleció el prudhan, dejando atrás a una viuda y una hija. Cada día, mientras las siete princesas preparaban la cena de su padre, la viuda y la hija del prudhan venían a pedirles un poco de fuego del hogar. Entonces, Balna solía decir a sus hermanas:

—Echen fuera a esa mujer, deséchenla de aquí. Que encienda el fuego en su propia casa. ¿Qué quiere de nosotras? Si permitimos que venga aquí, todas sufrirémos las consecuencias algún día. Pero el resto de las hermanas respondían:

—Calla, Balna; ¿por qué siempre estás discutiendo con esta pobre mujer? Deja que se lleve el fuego de aquí si quiere. En ese momento, la viuda del prudhan se acercaba al hogar, tomaba un par de ramitas encendidas y, cuando nadie la veía, arrojaba rápidamente un poco de barro a los platos que las muchachas estaban preparando para la cena del rajá.

El rajá quería mucho a sus hijas, quienes, desde la muerte de su madre, le preparaban la cena para protegerlo de posibles envenenamientos por parte de sus enemigos. Así que, al encontrar barro mezclado con la comida, pensaba que se debía a un descuido, ya que no tenía sentido que alguien hubiera puesto el barro allí a propósito. A pesar de que el incidente se repitió varios días seguidos, el rajá no las reprendió por ello.

Finalmente, un día decidió esconderse para observar a sus hijas mientras cocinaban. Se quedó en la habitación contigua y las miró a través de un agujero en la pared. Desde allí, vio cómo sus siete hijas lavaban cuidadosamente el arroz y preparaban el curry. Una vez terminado, lo acercaron al fuego para cocinarlo. Luego, observó a la viuda del prudhan, quien se acercó a la puerta pidiendo un par de ramitas encendidas para cocinar su cena. Balna, molesta, se dirigió a ella:

—¿Por qué no mantienes el fuego encendido en tu propia casa en lugar de venir aquí cada día para llevarte el nuestro? Hermanas, no le den más madera a esta mujer; que la compre ella. —Balna, deja que la pobre mujer se lleve un poco de leña encendida —intervino la hermana mayor—; no nos hace ningún daño. Pero Balna respondió:

—Si permiten que venga aquí tan a menudo, terminará causándonos algún daño y nos arrepentiremos. En ese momento, el rajá vio cómo la viuda del prudhan se acercaba al lugar donde se estaba cocinando su cena y, mientras recogía leña, arrojó un poco de barro en cada uno de los platos.

Enfadado por esto, ordenó que apresaran a la mujer y la llevaran ante su presencia. Sin embargo, la viuda le explicó que había hecho eso para conseguir una audiencia con él. Habló tan elocuentemente y lo persuadió con sus astutas palabras de tal manera que, en lugar de castigarla, el rajá decidió casarse con ella y convertirla en su rani. Su hija y ella se trasladaron al palacio.

La nueva rani odiaba a las siete princesas y deseaba deshacerse de ellas para que su propia hija disfrutara de todas las riquezas y viviera en el palacio como una princesa. En lugar de mostrar gratitud por su amabilidad pasada, hizo todo lo posible para hacerlas infelices. Les proporcionaba solo pan para comer, y muy poco, así como muy poca agua para beber. Las siete princesas, que estaban acostumbradas a una vida de abundancia, buena comida y ropas elegantes, se sentían muy desdichadas y salían cada día para sentarse junto a la tumba de su madre y llorar.

—Oh, madre, madre, ¿no ves a tus pobres hijas, qué infelices somos y cuánta hambre pasamos por culpa de nuestra cruel madrastra? Un día, mientras sollozaban y lloraban de este modo, ¿quién lo iba a decir?, un hermoso pomelo cargado de frutos maduros creció sobre su tumba, y las niñas saciaron su hambre comiendo algunos de ellos. A partir de entonces, cada día, en lugar de intentar comer la mala cena que nuestra madrastra nos proporciona, acudimos a la tumba de nuestra madre para comer los pomelos que crecen en el hermoso árbol. Entonces, la rani le dijo a su hija:

—No sé qué ocurre, pero esas siete muchachas se niegan a cenar y no comen nada, pero aun así no adelgazan ni enferman. Tienen mejor aspecto que tú. No entiendo cómo. Y la obligó a vigilar a las siete princesas para descubrir si alguien les daba algo de comer. Al día siguiente, cuando las princesas fueron a la tumba de su madre para comer los deliciosos pomelos, la hija del prudhan las siguió y las vio recogiendo la fruta. Entonces, Balna dijo a sus hermanas:

—¿No ven cómo nos vigila esa chica? Echémosla de aquí o escondamos los pomelos, ya que de lo contrario irá y se lo contará a su madre, y eso será muy malo para nosotras. Pero sus hermanas respondieron: —Oh, no seas desagradable, Balna. La chica no será tan cruel como para decírselo a su madre. Deja que la invitemos a venir y comer un poco de fruta. Entonces la llamaron y le dieron uno de los pomelos. Sin embargo, tan pronto como se lo comió, la hija del prudhan volvió a casa y se lo contó a su madre.

—No me extraña que las siete princesas no se coman la cena que les preparas, porque junto a la tumba de su madre crece un hermoso pomelo, y van allí cada día para comer sus frutos. Yo he comido uno, y es el mejor que he probado nunca. La cruel rani se quedó perpleja al enterarse de esto y se pasó todo el día siguiente en su habitación con la excusa de un tremendo dolor de cabeza. El rajá estaba muy preocupado.

—¿Qué puedo hacer por ti? —le preguntó. —Solo existe una solución que podría aliviar mi dolor de cabeza —respondió la reina—. Al lado de la tumba de tu difunta esposa crece un pomelo; debes traerlo aquí, hervirlo todo, desde sus raíces hasta sus ramas, y aplicar un poco de esa agua en mi frente. Esto me curará el dolor de cabeza.

Entonces, el rajá envió a sus sirvientes para arrancar el hermoso pomelo desde la raíz, tal como la rani deseaba. Después, humedecieron su frente con el agua donde había sido hervido, y la mujer afirmó que su dolor de cabeza había desaparecido, sintiéndose mucho mejor. Al día siguiente, cuando las siete princesas acudieron como de costumbre a la tumba de su madre, el pomelo ya no estaba. Esto provocó que todas ellas comenzaran a llorar amargamente.

Cerca de la tumba de la difunta reina se encontraba un pequeño aljibe, y mientras lloraban, observaron cómo se llenaba de una sustancia cremosa que rápidamente se solidificó formando un grueso pastel blanco. Al verlo, las princesas se alegraron y probaron parte del pastel, que resultó ser delicioso. Este fenómeno se repitió al día siguiente y continuó de esta manera durante muchos días. Cada mañana, cuando las princesas visitaban la tumba de su madre, encontraban el pequeño aljibe lleno de este cremoso y nutritivo pastel. En ese momento, la cruel madrastra le dijo a su hija:

—No entiendo qué está pasando. Ordené que eliminaran el pomelo que crecía junto a la tumba de la rani, y sin embargo, las princesas no adelgazan, ni parecen más tristes, aunque nunca se comen la cena que les doy. ¡No sé cómo lo logran! —Las vigilaré —declaró la hija de la madrastra. Al día siguiente, mientras las princesas disfrutaban del pastel de crema, la hija de la prudhan se acercó a ellas. Balna fue la primera en notar su presencia.

—Observen, hermanas, aquí viene esa chica otra vez. Siéntense al borde del aljibe y evitemos que nos vea, porque si compartimos el pastel con ella, irá y le dirá a su madre, lo cual no sería beneficioso para nosotras. Sin embargo, las otras hermanas consideraron que Balna era demasiado desconfiada y, en lugar de seguir su consejo, le ofrecieron un pedazo del pastel a la hija de la prudhan. La joven regresó a casa y le contó a su madre lo sucedido.

Al descubrir la madre lo bien que se alimentaban las princesas, se enojó y ordenó a sus sirvientes que derribaran la tumba de la difunta reina y llenaran el pequeño aljibe con los escombros. Insatisfecha con esto, al día siguiente fingió estar extremadamente enferma, al borde de la muerte, de hecho. El rajá, preocupado, le preguntó si había algo que pudiera hacer para conseguir un remedio.

—Solo hay una cosa que podría salvarme la vida, pero sé que no lo harás. —Haré cualquier cosa —prometió él. —Para salvarme la vida, debes matar a las siete hijas de tu primera esposa y frotar mi frente y las palmas de mis manos con su sangre. Su muerte será mi salvación. Aunque estas palabras apenaron al rajá, incapaz de romper su promesa, partió con pesar en busca de sus hijas.

Las encontró llorando junto a los restos de la tumba de su madre. Incapaz de cumplir con la solicitud de su esposa, el rajá les pidió amablemente que dieran un paseo por el bosque con él. Allí, preparó una hoguera y cocinó un poco de arroz para ellas. Sin embargo, con el calor de la tarde, las siete princesas se quedaron dormidas y el rajá las abandonó en el bosque, temiendo la reacción de su esposa. —Es mejor que mis pobres hijas mueran aquí que ser asesinadas por su madrastra —se dijo.

Entonces cazó un ciervo y, al regresar a casa, frotó la frente y las manos de la rani con su sangre, que ella creyó que pertenecía a las princesas. Mientras tanto, las siete princesas despertaron. Al descubrir que estaban solas en el bosque, se asustaron mucho y comenzaron a gritar tan alto como pudieron, esperando que su padre las escuchara, pero él ya estaba muy lejos y no habría podido oírlas, incluso si sus voces hubieran sido tan fuertes como un trueno. Coincidentemente, ese mismo día, los siete jóvenes hijos de un rajá vecino estaban cazando en el mismo bosque. Cuando se preparaban para regresar a casa, el príncipe más joven les dijo a sus hermanos:

—Esperen, creo que oí un grito. ¿No escuchan voces? Vamos en la dirección del sonido y descubramos qué es. Los siete príncipes cabalgaron por el bosque hasta llegar al lugar donde las siete princesas lloraban y se retorcían las manos de preocupación. Al verlas, los jóvenes quedaron perplejos y aún más al escuchar su historia. Decidieron llevarse a las pobres chicas abandonadas con ellos y tomarlas como esposas.

El mayor se llevó a la princesa mayor y se casó con ella. El resto siguieron el orden de nacimiento, y el séptimo, que era el más apuesto, se llevó a la hermosa Balna. Cuando llegaron a su reino, se realizaron grandes celebraciones por el matrimonio de los siete jóvenes príncipes con las siete hermosas princesas.

Un año después, Balna dio a luz a un hijo; sus tíos y tías querían tanto al niño que era como si tuviera siete padres y siete madres. Ninguno de ellos había tenido hijos, así que el hijo del séptimo príncipe y Balna fue reconocido como el heredero por todos los demás. Vivieron felices durante algún tiempo, hasta que un día el esposo de Balna anunció que saldría a cazar. A pesar de esperarlo durante mucho tiempo, nunca regresó. Preocupados, sus seis cuñados decidieron salir en busca de él, pero tampoco volvieron.

Las siete princesas estaban muy angustiadas, temiendo que sus amables esposos hubieran sido asesinados. Un día, poco después de estos sucesos, mientras Balna mecía a su bebé y sus hermanas trabajaban en la habitación de abajo, un hombre con una larga túnica negra se presentó en la puerta del palacio, afirmando ser un faquir y pidiendo limosna. —No puedes entrar al palacio —le dijeron los sirvientes—, ya que los hijos del rajá han desaparecido. Creemos que están muertos y no permitiremos que moleste a sus viudas con sus peticiones.

—Soy un hombre santo, debes permitirme entrar. Así que, sin saber que no era un faquir, sino un malvado mago llamado Punchkin, los sirvientes dejaron entrar al mago en el palacio. Este paseó por el hermoso lugar hasta llegar a la habitación donde Balna estaba cantando junto a la cuna de su pequeño. El mago pensó que ella era más hermosa que cualquier otra cosa en el palacio y le pidió que se casara con él.

—Me temo que mi esposo ha fallecido —respondió Balna—, pero mi hijo aún es muy joven; me quedaré aquí para criarlo y educarlo como un hombre sabio. Cuando haya crecido, podrá aventurarse en el mundo para intentar descubrir el destino de su padre. No permita el cielo que alguna vez lo abandone para casarme contigo. Enojado por estas palabras, el mago la transformó en un perro negro. —Ya que no deseas venir conmigo de buena gana, lo harás a la fuerza. Así que la pobre princesa fue secuestrada sin posibilidad de escapar ni de informar a sus hermanas sobre lo sucedido. Cuando Punchkin cruzó las puertas del palacio, los sirvientes le preguntaron:

—¿De dónde has obtenido ese lindo perrito? Él respondió: —Me lo regaló una de las princesas. Al escuchar esto, los sirvientes lo dejaron ir sin hacer más preguntas. Poco después, las seis princesas mayores descubrieron que el pequeño bebé, su sobrino, lloraba, y al subir se sorprendieron al encontrarlo solo. Nadie sabía dónde estaba Balna. Preguntaron a los sirvientes, y al enterarse de la historia del faquir y el perro negro, sospecharon lo ocurrido y enviaron hombres en todas direcciones en su búsqueda, pero no lograron encontrar ni al faquir ni al perro.

Seis pobres mujeres solas, sin esperanzas de volver a ver a sus amables esposos y a su hermana, y al marido de esta, se dedicaron a cuidar y criar al pequeño sobrino. El tiempo transcurrió, y el hijo de Balna cumplió catorce años. Un día, sus tías le narraron la historia familiar y, al escucharla, sintió un fuerte deseo de emprender la búsqueda de su padre, su madre y sus tíos, con la esperanza de llevarlos de regreso a casa si estaban vivos. Sus tías, al conocer su determinación, se preocuparon y trataron de disuadirlo.

—Hemos perdido a nuestros esposos, a nuestra hermana y cuñado; ahora tú eres nuestra única esperanza. ¿Qué haremos si te marchas? Pero él les respondió: —Os ruego que no perdáis la esperanza. Volveré pronto y, si es posible, traeré a mis padres y a mis tíos conmigo. Así que partió en su viaje, pero durante muchos meses no descubrió nada que lo ayudara en su búsqueda.

Finalmente, después de haber recorrido cientos de kilómetros agotadores y casi perder la esperanza de encontrar a sus padres, llegó a un país lleno de piedras, rocas y árboles, donde se encontraba un enorme palacio con una alta torre, cerca de la casa de un malee. Al verlo, la esposa del malee salió corriendo de la casa. —Querido niño, ¿quién eres y cómo te atreves a aventurarte en este peligroso lugar? —Soy el hijo de un rajá y estoy buscando a mi padre, a mis tíos y a mi madre, quienes fueron hechizados por un malvado mago —respondió.

—Este país y este palacio pertenecen a un gran mago —le informó la mujer del malee—. Es muy poderoso, y si alguien lo desafía, lo convierte en piedra o árbol. Todas las rocas y árboles que ves a tu alrededor fueron personas transformadas por el mago. Hace algún tiempo, vino aquí el hijo de un rajá, y poco después llegaron sus seis hermanos, pero todos fueron convertidos en piedra y árboles. Y ellos no fueron los únicos desafortunados, ya que en esa torre vive una hermosa princesa a quien el mago mantiene prisionera desde hace doce años porque ella lo odia y se niega a casarse con él.

Entonces, el príncipe pensó: “Estos deben ser mis padres y mis tíos. Por fin he encontrado lo que buscaba”. Así que compartió su historia y le rogó a la mujer del malee que lo alojara en ese lugar por un tiempo para investigar más sobre los desafortunados a los que había mencionado. Ella prometió ayudarlo y le aconsejó que se disfrazara, por si acaso el mago lo veía y lo convertía en piedra. El príncipe estuvo de acuerdo, así que la mujer del malee le prestó un sari para que pareciera su hija.

Un día, poco después, el mago paseaba por su jardín y vio a la niña jugando. Le preguntó quién era, y la niña le dijo que era la hija del malee. —Eres una niña muy bonita. Mañana llevarás algunas flores de mi parte a la hermosa dama que vive en la torre. El príncipe se alegró al oír esto y fue inmediatamente a informar a la esposa del malee. Después de discutirlo con ella, decidieron que lo mejor era mantener el disfraz y esperar una oportunidad adecuada para comunicarse con su madre, si es que realmente era ella.

Resultó que Balna había recibido como regalo de bodas un pequeño anillo de oro con su nombre grabado, que ella había colocado en el dedo de su hijo cuando era un bebé. Cuando creció, sus tías lo ajustaron para que pudiera seguir usándolo. La esposa del malee sugirió que atara esa conocida joya a uno de los ramos de flores que debía entregar a su madre, confiando en que ella lo reconociera.

Realizarlo no fue fácil, ya que una estricta guardia rodeaba a la princesa, y aunque la supuesta hija del malee tenía permiso para llevarle flores, el mago o uno de sus esclavos siempre estaba presente en la habitación en ese momento. Un día, finalmente se presentó la oportunidad y, cuando nadie estaba mirando, el joven ató el anillo a un ramillete y lo arrojó a los pies de Balna. Cayó al suelo con un tintineo metálico, y Balna, al investigar qué había causado ese extraño sonido, encontró el pequeño anillo unido a las flores.

Al reconocerlo, inmediatamente creyó la historia que su hijo le contó sobre su prolongada búsqueda y le suplicó que le dijera qué debía hacer, aunque no quería que hiciera nada que pusiera en peligro su vida para rescatarla. Balna le informó que el mago la había mantenido prisionera en la torre durante doce años porque se negó a casarse con él, y que la vigilancia era tan estricta que no tenía esperanza de escapar. Pero el hijo de Balna demostró ser un chico astuto e inteligente.

—No temas, querida madre; lo primero que debemos hacer es descubrir hasta dónde llega el poder del mago y luego liberaremos a mi padre y a mis tíos, a quienes convirtió en rocas y árboles. Has mantenido una actitud distante con él durante doce largos años; ahora, en lugar de eso, háblale con amabilidad. Dile que has perdido toda esperanza de volver a ver al esposo al que tanto has llorado y que estás dispuesta a casarte con él. Después, intenta averiguar dónde reside su poder y si es inmortal o puede morir.

Balna decidió seguir el consejo de su hijo, y al día siguiente llamó a Punchkin para decirle que había cambiado de opinión. El mago, muy satisfecho, le suplicó que se casara con él tan pronto como fuera posible. Pero Balna le dijo que antes de casarse, quería conocerlo mejor, ya que habían sido enemigos durante demasiado tiempo. —Y dime —le preguntó—, ¿eres inmortal? ¿La muerte no puede tocarte? ¿Eres un mago tan poderoso que no experimentas el sufrimiento humano?

—¿Por qué preguntas eso? —Porque, si voy a ser tu esposa, debo conocer todos los aspectos de ti. Así, si alguna calamidad te amenaza, podremos superarla o evitarla. —Es cierto —respondió el mago— que no soy como los demás. Muy lejos, a cientos de miles de kilómetros de aquí, hay una región inhóspita cubierta por una densa jungla. En el centro de la jungla crece un círculo de palmeras, y en el centro de ese círculo hay seis vasijas llenas de agua colocadas una sobre otra. Debajo de la sexta vasija, hay una pequeña jaula con un pequeño loro verde.

Mi vida depende de la vida de ese loro; si el loro muere, yo moriré. Sin embargo, —añadió— es imposible que el loro sufra daño alguno, tanto por la inaccesibilidad del lugar como por el hecho de que he rodeado las palmeras con muchos miles de genios que matarán a cualquiera que se acerque. Balna compartió con su hijo la información que Punchkin le había proporcionado y le suplicó que abandonara la idea de llegar hasta el loro.

—Madre, a menos que obtenga ese loro, ni tú, ni mi padre, ni mis tíos podrán ser liberados —respondió el príncipe—. No temas, volveré pronto. Mientras tanto, mantén al mago de buen humor y sigue posponiendo tu matrimonio con él con diferentes excusas. Antes de que descubra la verdadera causa del retraso, estaré de vuelta. Dicho esto, se marchó.

Viajó durante muchos y agotadores kilómetros antes de llegar finalmente a una densa selva. Al estar muy cansado, se sentó bajo un árbol y se quedó dormido. Fue despertado por un suave sonido sibilante, y al mirar a su alrededor, vio una enorme serpiente acercándose al nido de un águila donde había dos polluelos.

El príncipe, al notar que las pequeñas aves estaban en peligro, desenvainó su espada y mató a la serpiente. En ese mismo momento, se escuchó un sonido en el aire y las dos grandes águilas, que habían estado buscando comida para sus crías, regresaron. Rápidamente, observaron la serpiente muerta junto al joven príncipe.

—Querido niño, esa cruel serpiente llevaba años devorando a nuestros pequeños —dijo el águila madre—. Has salvado la vida de nuestros hijos; por tanto, cuando lo necesites, llámanos y te ayudaremos. Llévate además a nuestros hijos para que sean tus sirvientes. El príncipe se alegró mucho, y los dos aguiluchos entrelazaron sus alas para que montara. Así lo llevaron lejos, muy lejos, sobre la densa jungla, hasta llegar al lugar donde crecían las palmeras en un círculo, en cuyo centro estaban las seis vasijas llenas de agua.

Era mediodía y hacía mucho calor. Alrededor de los árboles estaban los genios; aunque estaban dormidos, eran tantos que habría sido imposible atravesar sus filas. Los aguiluchos de fuertes alas se posaron, y al instante, el príncipe volcó las seis vasijas llenas de agua y atrapó al pequeño loro verde, que envolvió en su capa.

Los genios despertaron mientras los aguiluchos remontaban el vuelo, y al descubrir que su tesoro había desaparecido, lanzaron un salvaje y melancólico aullido. Las pequeñas águilas volaron muy, muy lejos, hasta que llegaron a su hogar en el gran árbol. Entonces, el príncipe dijo a sus padres: —Aquí dejo a vuestros pequeños. Me han prestado un gran servicio. Si vuelvo a necesitar ayuda, sin duda acudiré a vosotras. A continuación, reanudó su camino a pie hasta que llegó una vez más al palacio del mago, donde se sentó en la puerta para hablar con el loro. Punchkin lo vio y se acercó rápidamente.

—Joven, ¿dónde conseguiste ese loro? Por favor, entrégame. Los prisioneros de Punchkin recobrarán la libertad. —Lo siento, pero no puedo cederte a mi loro; es una mascota muy apreciada para mí. Hemos compartido muchos años juntos. —Comprendo tu afecto por él, pero ¿qué opinas de venderlo? —Señor —respondió el príncipe—, no venderé a mi loro. Punchkin comenzaba a impacientarse.

—Lo que desees, cualquier cosa. Pide lo que quieras, y será tuyo. —Libera a los siete hijos del rajá, a quienes transformaste en rocas y árboles —solicitó el príncipe. —Cumpliré tu petición —aseguró el mago—, pero dame a mi loro. Dicho esto, con un movimiento de su varita, el esposo de Balna y sus hermanos recuperaron sus formas originales. —Ahora, dame a mi loro —insistió Punchkin.

—No tan rápido, señor —respondió el príncipe—. Primero, debes devolver la vida a todos aquellos a quienes encerraste de la misma manera. El mago agitó nuevamente su varita y exclamó con súplica: —¡Dame el loro! En ese momento, todo el jardín volvió a la vida: lo que antes eran rocas, piedras y árboles ahora eran rajás, príncipes y nobles, además de robustos hombres a caballo y sirvientes engalanados, junto con tropas de soldados armados.

¡Quiero a mi loro! —gritó Punchkin. En respuesta, el joven tomó al loro y le arrancó una de las alas, causando que el brazo del mago se desprendiera. Punchkin extendió su brazo izquierdo, clamando: —¡Entrega el loro! El príncipe arrancó la segunda ala del loro, y el brazo izquierdo del mago colapsó.

¡Dámelo! —exigió Punchkin, cayendo de rodillas. El príncipe arrancó la pata derecha del loro, y la pierna derecha del mago se desmembró; luego, tiró de la pata izquierda del loro, y el mago perdió la pierna izquierda. De Punchkin solo quedaba el torso sin extremidades y la cabeza, pero aún así, con los ojos en blanco, clamó: —¡Devuélveme a mi loro!

—Está bien, aquí lo tienes —declaró el joven, retorciendo el cuello del pájaro y lanzándoselo al mago; al hacerlo, la cabeza de Punchkin se torció y, con un chillido aterrorizado, pereció. Acto seguido, liberaron a Balna de la torre, y ella, junto a su hijo y los siete príncipes, regresaron a su tierra natal, donde vivieron felices. En cuanto a los demás, cada uno retornó a su propio hogar…

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